..امروز، من
هشتم مارس است. من غمگینم. مثل نویسنده ای که کودکش، لب های قرمزی کوچکش، صدای شادی و گریه هاش، بو ش، همه ی وجودش، کتابش گم شود. زمان می گذرد. مثل روزهای قبل. عوض شده ام؛ در خودم یا برای خودم؟
سنجاقک پشت نارنجی/ گودالی از مرگ/ اینجا همین ها هستند/ و من هنوز/ با مانتوی ارغوانی و سینه ریز سبز/ نشسته ام روی نیمکت/ و برای تنوع/ از رو به رو ، به خود می نگرم